Nenhuma! Afinal, não somos Britânicos
Ainda bem que não somos
Imagino que eles não sabem o que é uma flor de quiabento
Tão exuberante quanto a força do seu espinho
Não saber o vigor de uma umbuzada tomada em pote de barro
Tão pouco sabem o sabor de uvas e goiabas frescas, protegida por flor vermelha
Dentro de uma xícarazinha de esmalte
Não sabem o gosto de catar frutinhas frescas escondidas numa fornada quente de panetone
Biscoitinhos caseiros embanhados em forno de barro
Cheiro de chá à luz de velas
E a riqueza incalculável de suas histórias, minhas histórias...
Suas histórias e minhas histórias
Quero chá todos os dias
Adoçado com melaço de cana
E o mais nobre agradecimento divino
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